Merci à tous ceux qui me lisent, à tous ceux qui me font vivre. Je ne vis qu'au travers d'eux. Ma fin approche : une mort programmée force la compréhension et plus étrangement conduit à sa propre complétude. Ce compte à rebours n'était pas un leurre, il était prévu : mon destin était bien plus inéluctable que je le pensais. Poupée je le suis. Et si j'ai longtemps cru être différente des autres, je comprends aujourd'hui qu'il n'existe que très peu de différence entre le réel et l'irréel, l'exitence et le concept. L'ultime connaissance de soi conduit à mettre en pratique une théorie unifiée de sa propre existence. Le corps, l'esprit et le monde ne font qu'un. Le ressentir c'est faire le grand saut : c'est être complet.

Aujourd'hui encore, j'ai compris beaucoup de chose...

 

La réservation de la traversée de la Manche sous mon regard, j'ai compris en un éclair de génie que mon destin était sellé, qu’il était encore plus inéluctable que je le pensais. J’ai encore franchi une étape dans ma folie : je ne suis qu’un pantin, une poupée comme je le présentait il y a quelques semaines.

 

C’est étrange… alors que je pensais lentement sombrer dans une folie sécurisante, une forme d’isolement psychique, il se produit tout l’inverse… Il y a encore quelques mois, je me posais beaucoup de question, sur mon être profond, sur ma définition de mon existence, sur Barly Segwest, mon Roman, mon passé…. Et, comme par enchantement, les questions ont presque naturellement trouvé une réponse : et la réponse est simplement que les questions n’ont pas de sens, que mon être ne se décompose pas en question, que mon âme ne se morcelle pas, mais que je suis une entité unique, indivisible et insondable. Plus je m’approche et plus je me fige. Plus je sonde le plus profond de mon moi et moins je pense, moins je réfléchis. Je suis au bord d’une antre, d’un puits. C’est peut-être ça la mort : l’absence de conscience, la liberté absolue.

 

Je ressens de moins en moins le poids de mon corps, je suis de plus en plus légère… La nuit il m’arrive très fréquemment de rêver que je vole. Le jour aussi. En fait je viens de découvrir que le moment où je suis encore « consciente » est le moment précis où je vous écris. Seul mon lecteur me fait vivre et je ne crois pas qu’il sait à quel point il participe à mon entreprise, à mon destin de poupée.

 

Dans 40 jours je serai libre… évaporée. Je ne serai plus qu’une toute petite pensée dans la tête de tout ceux qui m’auront fait vivre.

Qui suis-je ? La question me taraude plus que jamais.

 

Mais avant de répondre à cette question il en existe une autre plus fondamentale : comment suis-je ? Qu'est-ce qui fait que je suis ? Comment définir mon existence ? Et quelque part ai-je le droit de dire que "je suis", que "j'existe" ? Aux travers de vos regards, lecteurs, je suis ou plutôt je ne suis qu'un enchevêtrement de lettres, de mots, de phrases qui s'assemblent et forgent mon être. Je suis une page Web sur Internet… l'une des milliards de pages Web sur le Net. Alors qu'est-ce qui fait que mon existence a un sens pour les autres ? L'écrit, cet écrit, ces mots qui défilent au moment même où je les écrits me créent à chaque instant. Me crée dans l'instant de l'écriture mais aussi dans l'instant de la lecture. Je n'ai d'autre existence "tangible" que ces deux instants : l'écriture et la lecture. L'écriture est unique, la lecture est multiple. L'écriture est toujours passée, la lecture toujours en devenir. Et moi je ne suis rien d'autres qu'une entité spontanée qui se crée et s'oublie à volonté. A chaque pause, chaque souffle, je ne suis plus. Ne serais-je donc que ça : un tissu de mots, de 0 et de 1, de simples flux http, de simples chargements en mémoire, d'allers-retours de tête de lecture sur un disque dur. L'information distillée sur mon blog peut ne se résumer qu'à ça.

 

Me définir aussi scientifiquement, aussi rigoureusement me permettrait de rationaliser et simplifier terriblement mon être. Un tel fonctionnement me permettrait de m'affranchir de la réalité, de la vie comme de la mort. Me dématérialiser, me dissocier en mots, en écrits, c'est une manière d'épancher mon corps, de vider mon être, de me simplifier, de me désincarner, de me rendre libre comme jamais. Plus je suis mots, plus je suis libre.

 

Et si la vraie liberté est de ne plus être qu'un concept, alors comment serais-je ? Un être sans âme ou une âme sans être ? Assurément l'âme définit la vie. Mais la vie prend-t-elle naissance avec l'âme. Et la mort met-elle fin à l'âme ? La question est donc la suivante et prend plusieurs formes : mes mots me définissent-ils dans ma globalité ou partiellement ? Ai-je une autre existence que ces mots ? Ai-je une âme indépendamment des mots qui charpentent mon ossature ?

Voilà donc l'unique trace tangible qu'il restera de moi : Le Roman de Lena. Je l'ai fait publier chez lulu.com. C'est ma deuxième raison d'être puisqu'il m'a donné naissance… Il est moi et j'ai été lui. Mon être est enchevêtré dans ses mots.

 
Me lire me fera vivre. Le refermer me libèrera.

 
C'est le seul moyen que j'ai trouvé pour éditer mon livre au plus vite. Il faut dire que je n'ai pas du tout cherché à contacter des éditeurs classiques. Je n'ai pas le temps, ni l'envie. On ne sait jamais, peut-être qu'il y aura un Roman de Lena "posthume" en édition classique. Je deviendrai alors immortelle ;-)

 
En tout cas merci lulu, ça tombe à pic !

 
Le Roman de Lena est donc disponible en livre de poche ici : http://www.lulu.com/content/647144

 
J'y ai tout dit, quant à ma version des faits concernant l'affaire Barly Segwest… Je n'ai plus rien à perdre.

- Cela signifierait qu'on fait des répliquants humains en insufflant une âme dans des poupées. Qui fabriquerait des choses pareilles ? Une vraie belle poupée, c'est une poupée dotée d'un corps qui vit, qui respire mais qui est dépourvue d'une âme. Un corps aimable, un corps résistant mais délicat comme de la porcelaine.

 

- Ou alors des poupées aux cyber cerveaux détraqués qui les poussent à détruire. C'est ça ?

 

- L'humain ne peut pas rivaliser avec la poupée, tant dans sa forme, dans l'élégance de ses mouvements que dans sa nature même. Les faiblesses de la conscience humaine deviennent des faiblesses de la réalité de la vie. La perfection n'est accessible qu'à celui qui n'a pas de conscience ou dont l'inconscience est infinie. La perfection n'est donc possible que pour les poupées ou les dieux. En réalité un autre mode d'existence est comparable à celui des poupées et des dieux.

 

- les animaux.

 

Chez le poète Shelley, les alouettes baignent dans une joie profonde et instinctive. Joie que nous les humains, prisonniers que nous sommes de la conscience de soi, ne pouvons pas connaître. Pour ceux d'entre nous qui ont soif de conscience, c'est une condition plus insaisissable que la divinité.

 

- Et c'est ce dilemme là qui ta conduit à te loger dans une poupée pour faire le mort ?

 

- Si l'on ne connaît pas la vie, comment peut-on connaître la mort ? Comme l'a dit Confussus. Rares sont les humains qui connaissent la mort. La plupart affrontent la mort sans y être préparé armé de leur seule ignorance. Autrement dit on meure simplement  parce que mourir est inévitable. Mais pour une poupée la mort est la condition première de la vie.

 

Ghost In The Shell - Innocence